El Dia D

Por Jazmín

Sorpresa.

Eso fue lo que sentí al encontrar en mi casilla de correo, el mail del Sr. Viejex.

Curiosidad, después.

Y estupefacción cuando lo leí. 

Para mí, los estupefacientes los había estado consumiendo él. 

Me costaba creer lo que leía.

Los miembros de MIB se complacían en invitarme a su espacio.

Luego de alzar mi mandíbula hasta su posición natural empujándola con mi dedo índice, logré parpadear interrumpiendo el poder hipnótico de esas palabras.

¿Visitar MIB? ¿Conocer a sus integrantes? ¿Ver con mis propios ojos a esos gandu... digo, gigantes del mundo blogger a los que seguía desde hacía un tiempo y eran dueños de mi admiración?

No era posible. Debía estar soñando. Me pellizqué, como hacen en las películas, pero no, no estaba dormida. Sólo dolorida... y el moretón en mi brazo tardaría días en irse. Maldición.

Me recompuse y decidí racionalizar la cuestión. Empecemos por el principio. El mail... qué decía? Ok, nos complacemos... blablabla... lectores invitados... blablabla... escrito suyo... blabla... nuestra sede en... blabla...

Nuevamente me sentí sorprendida y,  de inmediato, ese sentimiento dejó paso a la autocomplacencia. ¿Publicar un escrito mío en su espacio? OMG... Qué grossa... Paráaaa, Chacarita... tranquila. Veamos, qué quiere esta gente? Porque papá toda la vida me dijo que siempre hay que leer entre líneas las propuestas masculinas.

Pero ya había leído por segunda y tercera vez el mail, y no había nada que hiciera suponer alguna oscura intención detrás de la misiva.

Decidí confiar en este guiño del destino, en esta oportunidad, en este reconocimiento, y encarar el proyecto con total confianza en mis atributos. O mejor dicho, en MI atributo. Porque no tendré muchas virtudes, pero sí soy voluntariosa, y cuando tengo algo entre ceja y ceja, además de depilarlo inmediatamente, no me detengo hasta alcanzar el objetivo.

Bien, el mail decía que me esperaban en la dirección de MIB dentro de... 2 días?? Oh, pero... sobre qué escribiría, no suelo tener artículos stockeados, tampoco escribo a pedido, pero... algo se me ocurriría, estaba segura.

Heme aquí, el día D.

De apurarme. Porque si no decido ya mismo qué zapatos ponerme, voy a llegar tarde, y no hay nada peor que la impuntualidad. Bueno, sí. Tal vez sea peor llegar desmedidamente temprano. Tengo que llegar a la hora señalada, jijiji, seguramente el Sr. Renegado festejaría este chascarrillo cinéfilo...  pero qué digo, qué va a festejar el Sr. Renegado si tiene menos onda que pelo lacio.

En fin.

Chequeo mi imagen en el espejo y me gusta lo que veo. Ah, claro, tengo la puerta del placard abierta y lo que veo es el poster de Catherine Zeta-Jones que tengo ahí pegado. Es un truco de autoayuda para no perder de vista lo que queremos alcanzar, etc, etc. Ok, cierro el placard, y el espejo -esta vez sí me veo- me dice que estoy correctamente vestida. Ni muy muy, ni tan tan.

Quiero parecer una mujer de mundo.  De medio mundo... cómo hago para arreglar esta cara de mojarrita recién sacada del agua??

Vestido negro básico, largo Chanel, medias... ahá, qué medias? Negras, claro. ¿Red? Nah, too much. Lisas y bien finas. Perfecto. Zapatos… qué zapatos??  Stiletto? De ninguna manera, no puedo quedar más alta que alguno de los anfitriones, sería de mal gusto, y por las fotos que he visto las probabilidades son bien ciertas. Chatitas, tampoco, deslucen el vestido. ¿Botas? Las de montar podrían... nono, definitivamente no puedo llegar con nada que se asocie a un tema ecuestre. Cuestre lo que cuestre (jijiji... el Sr. Bugman sabría apreciar el detalle leslutheriano). Pero, y botinetas? Sí. Botitas, cortas, minis, con taco alto, rojas. Listo. El touch de color.

Bien. Ya estoy.

Salgo de casa con una sonrisa, llevando un sobre con escritos, artículos varios y otras cosillas... nunca se sabe, cuando una puerta se abre...

Me paro en la esquina, sabiendo que a esta hora pico me costará encontrar un taxi libre, sin embargo, como por arte de magia, aparece uno. Lo tomo y le indico la dirección. El taxista me clava su mirada por el espejo retrovisor ni bien termino de mencionar las señas del lugar. Cada tanto, a lo largo del viaje, lo descubro dirigiéndome la misma mirada, profunda, enigmática. Para mí, es estrábico el pobre.

Tardamos unos 25 minutos en llegar a un cruce de vías... sí, raro, no? Nunca había visto que dos vías se crucen así, como una gran equis. Pero bueno, qué se yo. No soy porteña, no conozco los 100 barrios.

El taxista frena, se da vuelta por sobre su asiento y me dice:

-       Es allá, mami, en la otra cuadra.

-       Pero, señor... y por qué no me alcanza hasta allá...

-       Ah, no, vieja, mirá... ese barrio, después del cruce es jodido, vite’. Yo tengo pibes...

Me pareció que el taxista estaba exagerando y que no tenía ganas de dar la vuelta en U, ya que luego del cruce de vías, nacía la cuadra y siguiendo un diseño semicircular, volvía a terminar en las vías.

Era de mañana, había sol, qué podía pasar?

Luego de pagar la tarifa –bien salada que salió la vueltita-, me dispongo a bajar del auto, asomando primero mi pierna derecha enfundada en las medias negras y por un segundo pensé en esas películas donde se abra la puerta de la limousine y... PLOP!!

Pero... taxista hijuna... y la rep...!!!! No me da tiempo a acomodarme que sale arando el muy turro!!! No, no, no!! Ah, divina! Las medias rotas en las dos rodillas, amoroso todo!!! Ojalá te pise un treeeen...!

Suspiro profundo. Varias veces. Entre los nervios que tengo y las medias rotas... casi me vuelvo a casa. Pero como dije, mi único atributo me sostiene: la voluntad, inquebrantable, férrea... porfiada, bah.

Me saco el abrigo y lo llevo colgando de mi antebrazo de manera tal que me tapa los huecos en las medias que dejan al descubierto los raspones de las rodillas. ¿Será de dió? Me dispongo a cruzar las vías y un segundo antes de avanzar, me golpea un ventarrón de repente, que me hace tambalear al mismo tiempo que me aturde un “quetrén-quetrén... quetrén-quetrén”. ¿Qué era? ¿El tren bala...!!? Pe... de dónde salió?? Casi me vuela la peluca! Alcanzo la vereda todavía con el corazón desbocado en el pecho, y al dar el segundo paso, me quedo trabada.

Pero qué catz...?? No puedo creer. El taco de la bota enganchado entre dos baldosas. Enganchado no, clavado, clausurado, perdido. ¿Qué hago? No puedo dejar la bota entera! Tirón y sigo sin taco, qué mier... Pufffff. Lástima que dejé de fumar. Este es el momento para prenderme un quebracho colorado.

No puedo aparecer así. Humm... por algo me considero una mujer de recursos. Sí, trabajo en  Recursos Humanos, pero no me refiero a eso. Tengo imaginación, pensamiento lateral, inteligencia emocional, y la remismísima madre que lo tiró de las patas!! No queda más remedio que sacrificar el otro taco, así, al menos no caminaré cojeando.

(Nota mental: tener más cuidado en la elección de las palabras si llego a estar en presencia del Sr. Briks)

Sigo por la vereda, tratando de advertir la altura de la calle en la chapa ovalada de esa casa y observo una mano femenina y regordeta, que abre las persianas de una ventana en el primer piso.

-       Señora! Hey, señora, buenos días! Sería tan amable de...

SPLAAASH...!!

Fría. El agua del balde estaba fría.

No me explico por qué alguien tiraría un balde de agua a la calle, salvo para confirmar que hoy todos los astros están en mi contra!! La mano desaparece tan rápido que no me da tiempo a preguntar ni a mandarla a la... La planchita. Media hora pasándome la planchita, y ahora parezco Zulma Lobato con peluca  morocha.

-       Señor, señor, por favor, buenos días. Podría...?

El hombre que asoma su cabeza por la puerta entreabierta de la casa contigua, me mira revoleando los ojos. No sé si está teniendo convulsiones o si quiere decirme algo.

-       Enfrente. Enfrente. –me dice sin dejar de revolear los ojos.

Trato de seguir su mirada para descubrir hacia dónde apunta su gesto, pero es imposible. Termino dando una vuelta de 360 grados y cuando vuelvo a mirarlo ya no está. Enseguida algo llama mi atención. Enfrente, detrás de una tapia, se elevan una llamas que... llamas? Viejex!! Síiii...! Llegué. Tiene que ser ahí.

Continuará