I Will Survive

"Para probar el temple de un hombre, basta una semana en el bosque, solo contra la naturaleza. Los que sobreviven pueden ver las cosas bajo otra luz"

(Charles de las Mercedes Bugman)

Bitácora de supervivencia - Día 1

Me despierto mareado.Tengo la boca reseca, la garganta hecha trizas, varias yemas de los dedos ampolladas y una sensación de náuseas importante.
Comienzo a sospechar que haber planificado esa inocente escapadita nocturna con el señor Briks y el resto de los muchachos, tal como lo sugiriese el licenciado Gargiulo, no fue una elección acertada. No sé cuánto tiempo llevo acá. Descubro que lo que sí llevo es algo puesto en la cabeza. Estoy sentado contra el tronco de un árbol. Alrededor todo es vegetación. Espesa. Como la sensación que me sube por el esófago. Tengo las manos atadas. Delante mío sólo una lata de atún, un rollo de papel higiénico y lo que parece, según la distancia, ser una nota redactada a mano. Intento zafar las cuerdas. No puedo. Vuelvo a intentar. Tampoco puedo. Comienzo gritar. Nadie responde. Vuelvo a la carga, una vez más, pero es en vano mi intento por desatarme.
Empiezo a recordar, como si se tratase de una película en blanco y negro, la figura del señor Bugman. Más precisamente su pelada. Como una catarata, varias frases cobran sentido en mi cabeza: "...utos quieren hacer terapia de grupo...", "...emana en el bosque, solo con la naturaleza...", "...eviven pueden ver las cosas bajo otra luz", "...ulos rotos...". Por un momento temo que se haya vuelto gangoso. O noruego. De este lado del mundo más de uno podría confundirlos con absoluta tranquilidad. Lentamente vienen a mi memoria las imágenes de la aquella noche de farra. El señor Briks vaciándose una botella de vaya uno a saber qué sobre su torso desnudo. El señor Renegado, disfrazado de teletubbie rojo, saltando alrededor de las mesas mientras profería un derrotero de frases picarescas, todas terminadas en "ete". El señor Bigud, mucho más mesurado, organizando una catarata de champagne con media docena de copas al tiempo que pedía al señor Pablo que le diera una mano con algo que no llego a recordar, pero incluia jalea. O barro. Como bien dije, no lo puedo recordar. Lo que sí recuerdo es ver a un Viejex en llamas, literalmente, sacudirse por todo el salón al ritmo del clásico "Dame fuego" de Sandro, mientras en un rincón, y de modo muy ingenuo, el señor F. se hamacaba espaciadamente montado sobre una muy bien lograda réplica de un caballito de madera. Si bien como dije ya dos veces no tengo un recuerdo fehaciente de la noche, una sensación de sana orgía todavía empapa mi cuerpo.

Intento desatarme por tercera vez. Necesito saber qué está pasando, tomar esa nota y, fundamentalmente, ir al baño. En un rapto de lucidez, evoco un viejo truco que me enseñara el entrañable amigo Briks acerca de cómo desatar un corpiño con una sola mano y de espaldas. Consigo, con un pase de muñeca, desentrelazar la primera vuelta del nudo. El resto es pan comido. Logro soltar mis manos. Me incorporo. Estoy mareado y con una sensación similar a la resaca. Intento tomar la nota pero desisto. Ya he tomado bastante, no es una buena idea continuar con dicho comportamiento. Despliego al papel en el piso, entre la lata de atún y el rollo de papel higiénico. "Estimado señor Mariano, dada su aparente apatía hacia las tareas realizadas por el grupo, su poca colaboración en las reuniones editoriales y sus continuos amagues de renuncia, de vuelta, de nuevas partidas y de perpétuos regresos, he tomado la decisión -ya que le pago además la obra social y le proveo vistosos y calentitos trapos de piso para que use como frazada por las noches- de que usted sea la prueba viviente que demuestre que mi método es mucho más efectivo que esa terapicucha grupal que el resto de sus gandules compañeros intentan llevar adelante apañados por el medichuco ése de nombre Gargiulo. Una semana en el bosque, con los elementos que le adjunté, forjará su temple y volverá hecho un hombre nuevo. En algún lugar de este inmenso bosque, hay escondida una mochila. Cuando la encuentre, sabrá cómo volver a casa. Buena suerte y buenas noches. Pd: Si llegase a encontrarse con Briks, destruya este papel, sobre todo antes de que vea el nombre del locólogo".

Seguidamente de leer la misteriosa misiva, como una revelación divina, los trozos de aquella noche ("recuerdos", léase "recuerdos") se precipitan sin parar. Las luces del reducto que se apagan, la música que se detiene, gritos, la puerta que se abre y una calva familiar se recorta a trasluz rodeada por varios hombres encapuchados. Luego, un golpe en la nuca; después, la nada absoluta.


Bitácora de supervivencia - Día 2

Me despierto con el primer rayo de sol. Después de dormir durante meses en un sótano oscuro y cobijado bajo trapos de piso con olor a lavandina, sentir el sol sobre mi cara me sobrelleva una rara mezcla de satisfacción y espanto. Tengo que activarme, no puedo perder demasiado tiempo. Tampoco puedo renunciar, o decirle al señor B. "pido gancho" porque aparentemente no se puede. Leí el reglamento y ahí dice que no se puede, entre otras cosas, ni claudicar ni "pedir gancho". Mucho menos cantar piedra libre para todos mis compañeros. Así es el señor B. Ayer a la noche, mientras buscaba hojas secas para construir mi cama, di con un extraño objeto: una pelota de tenis a la cual bauticé "Dunlop". No se cuánto tiempo voy a estar acá, a la intemperie, solo. Mal no me viene un compañero de viaje, alguien con quien charlar.


Bitácora de supervivencia - Día 3

La sensación de libertad es inmensa. Tanto que me dediqué todo el día a no hacer nada. Sólo me la he pasado repitiendo la palabra "culo", la palabra "aguinaldo" y la palabra "peine", tres palabras que tenemos prohibidas pronunciar en presencia de nuestro amado líder. Dunlop me mira sin comprender demasiado. A lo lejos escucho ruidos. Según alcanzo a distinguir parecen ser varios hombres hablando en un dialecto extraño. Y vienen hacía mí. Preparo la lata de atún y el papel higiénico. Esto se puede llegar a poner interesante...

　
Continuará...