NORRUEGAS - FINAL

Si ud es un novel visitante de este espacio…lamento notificarle que no entenderá un ápice de lo que leerá a continuación.

Ud se ha perdido el génesis de esta historia… y no por culpa nuestra...UD ES UN POLTRÓN.

¡Largo de aquí maldito indolente !!! ¡Holgazán !! ¡GANDUL !!

¡OOPS !!

Tapo mi boca con ambas manos.

Han transcurridos dos meses desde que me anoticié de mi parentesco con el Sr Bugman. Siento que “mi estilo” ha cambiado, mi letra, mi verba, no es la misma…

La imagen que me devuelve el espejo me indica que ese no es el único cambio experimentado.

Me resistí a creerlo desde el principio

Todo mi ser repudiaba el hecho de que fuera verdad, sin embargo, la documentación que respaldaba sus dichos era contundente.

Era extraño, sí, que las partidas de nacimiento estuvieran escritas en lengua nórdica. Tan extraño como que – según ellas – mi verdadero nombre fuera STOR PIKK, aún cuando fuera muy bien con mi naturaleza, como luego me explicaron.

Lo que nunca me pudieron aclarar es el por qué de mi tez oscura tan opuesta a la del Sr Bugman. Ni el empeño de éste en maltratarme

- no es maltrato - dijo una de ellas, - Bugman lo está preparando para los difíciles tiempos que se avecinan.

- ¿Acaso no es un mandato familiar que lo hermanos mayores sean un tanto severos con los más pequeños?

- Me hace dormir en el piso

- Como los monjes budistas. Famosos en el mundo entero por su temple a prueba de todo

- Nos hace trabajar por demás, con jornadas verdaderamente extenuantes.

- El trabajo es un derecho esencial, él respeta eso. El hombre se dignifica a través de su trabajo y Bugman los quiere dignos, probos, austeros…

- ¡Austera es la comida !! bah…comida…

- El cuerpo es el templo del alma. Bugman no es más que un arquitecto..

- Y nosotros seríamos como peones de la construcción sin ART

- Ud no entiende…

- Lo que no entiendo es cómo es que hace instantes era el elegido para combatirlo…

- ¡¿Combatir??! Habremos dicho com – par – tir …

- No, no, me pidieron que lo desenmascare.

- Ah sí, lógico, ud. como sangre de su propia sangre es el único capaz de lograr que Bugman deje de lado esa mascarada de ser insensible y cruel.

- Y despiadado, malvado, vil, mezquino, injusto, perverso, maquiavélico, pérfido, diabólico…

- Es hora de otra pastilla azul

…

…

DOS MESES DESPUÉS

Su majestad Harald V:

Nos llena de orgullo poder afirmar que la misión ha sido todo un éxito. El sujeto ha respondido como lo esperábamos. Los informes psicológicos preliminares resultaron de lo más acertados. El Sr Briks - otrora el más rebelde de los integrantes del MIB - no acataría ninguna directiva emanada de autoridad alguna.

Incluso los trabajos realizados en las psiquis de los otros integrantes (con resultados más que satisfactorios) hubieran fallado; el Sr Briks no responde en forma normal a los estímulos comunes del resto de los seres humanos. Nuestros científicos aún se encuentran abocados a descubrir si se trata de un ser excepcionalmente dotado o un perfecto estúpido. Lo cierto es que – como predijimos – descartada la posibilidad de manipular su razón fue un acierto atacar sus sentimientos.

Hacerle creer que lo une un lazo sanguíneo con el Sr Bugman ha sido una maniobra soberbia.

Podemos afirmar sin duda alguna que el Sr Briks es, ahora, un incondicional aliado de su “hermano”, el Sr Bugman.

OFICINAS DEL MIB

- Bienvenido Briks

- ¡Bugman! – intento abrazarlo. Él lo impide deteniéndome con una mano en el pecho.

- Evitemos este tipo de manifestaciones delante del resto. No quiero crear un ambiente hostil hacia su persona

- ¿No me tuteas?

- Mismo argumento.

- Maldita caterva de poltrones…ellos te convirtieron en esto que ahora sos…

- Si y no. Sí son una caterva de poltrones…

- Y no te convirtieron en lo que ahora sos?

- No, digo que no me tutee. Pasemos a su oficina

- ¿Oficina? Veo que sigo con el mismo trapito…el mismo cajón de manzanas…ya sé, es para evitar hostilidades.

- Exacto. Me gusta este nuevo Briks. Póngase a trabajar.

Apenas saludos al resto con un mínimo movimiento de cabeza. Veo en los ojos del Sr F cierto pavor por mi rasurada crisma. Lo ignoro.

En un santiamén completo mi artículo, el mismo versa:

Un hombre ha dejado en su casa un cuarto absolutamente vacío. No hay muebles, ni cuadros, ni nada.

También la puerta es blanca.

Él se sienta allí, en un rincón y se queda durante horas…

”tengo una teoría sobre la tristeza”, dice, “la tristeza necesita de objetos. No puede avanzar por el vacío. Necesita cosas así como decepciones o lugares comunes; tardes de domingo, un desengaño amoroso, nombres, fotos, esas cosas, en cambio, acá no hay nada que recuerde nada. Uno hace con la tristeza la política de la tierra arrasada. No le deja nada. Mire este cuarto. La tristeza puede querer entrar pero es resbaloso, no hay nada a lo que pueda agarrarse, entonces se desliza y cae. Eso es lo que importa. No dejarle ningún objeto a mano por el que se pueda infiltrar. Ya ve usted, esto es una isla y estoy a salvo de la tristeza…”

Por el contrario, YO necesito de mis objetos queridos, mis hermosas porquerías, mis inútiles posesiones sin valor. Cada una de ellas trae consigo la risa franca del amigo, el beso apasionado de una amante o el calido abrazo del familiar querido.

Claro que la tristeza puede querer colarse entre esos objetos, pero la alegría de haber vivido plenamente cada momento impide todo intento inútil de esa melancólica sensación.

Estoy conforme.

Me dispongo a entregárselo a Bugman.

Se me acerca el Sr Bigud. Lo ignoro. Hago lo mismo con el Sr Renegado. El Sr Pablo mira con desconcierto como me desembarazo con desprecio del Sr Viejex que procura detenerme mas no lo logra, sin embargo, no advierto la proximidad del Sr Mariano quien me toma de ambos brazos y con lágrimas en los ojos pronuncia palabras que no alcanzo a comprender.

Forcejeamos y logro apartarlo de mi camino, no sin antes que él coloque un papel en el bolsillo de mi camisa

Prosigo mi marcha hacia las oficinas del querido Bugman

(apretar play)

No es que me importe…pero me intriga saber qué dice el papel que el Sr Mariano me entregó.

Tomo ese bollito infame.

Estoy en las puertas del despacho de mi hermano

Antes de golpear… desarrugo ese insignificante papel…

…

No estaba preparado para leer lo que allí decía…

Un calor interno aflora por mis venas…

viejas sensaciones reviven en mi…ahora veo todo con claridad

Tomo el artículo y lo rompo en mil pedazos.

HE VUELTO !